Portraits de ma mère au puits des douleurs et des angoisses.

« Son lit comme une barque.

Portraits de ma mère au puits des douleurs et des angoisses ».

J’apporte des fleurs à ma mère.

« Mon jean-do… mon jean-do… ».

Ses attentes de me voir.

Ses sourires de me voir.

Cinq mois d’hôpital.

Son lit comme une barque.

Où va le voyage ?

On le sait et on l’ignore.

Et ses douleurs et ses angoisses

qui fanent les fleurs

et mordent les sourires.