Cela devait.

La vieille dame est morte comme un rien, dans un linge de solitude et d'os et dans sa vieille robe de chambre usée à large col de plumes. Elle portait au doigt un magnifique diamant de Gould.

Des années déjà qu'elle rongeait ses souvenirs jusqu'au cartilage des pleurs, qu'elle suçait les petits restes froids de ses émois de femme et qu'elle gémissait l'assèchement de ses muqueuses et de ses rêves dans une hébétude de sel.

Plus de larmes au fragile, plus de sueurs à la lèvre, au duvet, au tendre des creux, plus d'afflux carmin et vacillant à la gêne des faces, plus de gorgées de pulpe, plus de cuisses aux signes haut-nichés et moites.

Ses yeux pleuraient des nœuds de vide.

Des années qu'elle flottait et se cognait aux souvenirs de bronze de la danse, grande pluvieuse de vie et de flux sur les très hautes terres des hautes raisons de l'existence, entre les chants du corps, de l'inconscience et du temps.

Ses yeux pleuraient une corde de pendu en mercure.

Puisse-t-elle!

La vieille dame est morte.

Puisse-t-elle, dans le sillage essoufflé du dernier souffle, glisser quelques pas de la danse d'antan vers ces cieux de hautes terres dans des grands vents de mouvements comme des fétus de pétrels à la falaise, avec la danse, dépouilleuse reine de ses oripeaux de vieille femme, oublieuse de tout poids quand le sang glisse à la tempe en grandes virgules de courants et de chants, à la valse des peaux vivifiées dans une tremblante équation de jubilation et de duende... et d'ivre mascarade.

Puisse-t-elle mettre souffle à terre dans ces derniers instants d'un au-delà de danse, traître et doux tyran aux onguents.

Mais la nuit rattrape. Et étend l'envergure et le poids de sa vérité de grand corps noir sans bordures. Et l'on comprend si bien, finalement, que tous ces petits pas s'accrochent d'effroi à ce rêve pâle de joli petit trépas avec menteuse refloraison de walhalla... pour mieux crier la naïve exorcisma contre la terrible partition de la plage noire et de son temps sans plus d'attentes, dans une matière nouvelle et effrayante, une matière comme un long bain dans un océan mort... la matière même du temps et de l'oubli.

Cela devait.

La vieille dame est morte dans une solitude d'os sorti de la langue et drapée dans sa vieille peau de paupière. Un diamant de Gould au doigt.

La danse comme le reste arrose la vie en surface.